de Ernesto Pentón Cuza
No sé por dónde llegaste
ni por dónde te fuiste.
Dejaste mi alma llena de luna
una boca abierta en la oscuridad.
Mi alma bailaba ella sola
pero no estaba sola.
Mi alma brillaba
como un mundo
en una esfera de cristal.
No sé por dónde llegaste
ni por dónde te fuiste,
no sé por qué tu risa aún se oye en el silencio.
Solo sé que mi alma está despierta en la noche
y canta:
¡ha pasado por aquí!
¡ha pasado por aquí!
Ya no escribo versos, como mucho, anoto mis sueños.
Zbynek Hejda
La barca anclada al alba zarpa,
raja las algas pardas,
andanadas dan las campanas,
la larga playa amamanta a la mar.
La dama blanca alza la cara,
alza la clara garganta,
canta,
canta a la mar.
Aladas mantas manchan la cala,
agazapadas cazan las garzas caballas plata.
Gambas naranja mana la mar.
La mar salada baña a la dama,
danzan las algas,
rasga la braza la calma mar.
Más allá claman las casas blancas,
pastan las vacas la landa,
asan castañas,
atan lavanda,
salta la gata al altar.
La barda canta a la vasta alma,
canta a la nada,
canta la mar.
Sentado en el bar de la esquina
miro los peces del acuario
y me pregunto
si acaso dejan sombras en el agua.
Con una cerveza entre las manos
uno puede hacerse esta
y otras muchas preguntas,
como por ejemplo:
por qué ese abuelo camina tan despacio
con un mando de televisión en la mano,
o por qué esa chica tan guapa
camina riendo y escribiendo en su móvil,
o por qué el motorista que pasa sudando
aún no se ha quitado la chaqueta,
o qué llevará esa agradable señora
en su inmenso bolso.
Uno puede hacerse miles de preguntas
mientras pasa el tiempo taconeando por la acera:
de qué color son los ojos de la nostalgia, o
qué se dicen los amantes al salir de clase, o
si acaso tiene sombras la mirada
de ese niño que lleva más de veinte minutos
parado frente a un precioso
pececillo azul.
-¿De quién es la poesía
del que la escribe o
del que la lee?
-¡Del que la vive!
Todas esdrújulas,
se suben por el climaterio y saltan
del dolor a la risa, de la risa al llanto seco.
Y son nuestros sentimientos,
y son los pensamientos que conforman
nuestro mundo.
Se desangran por los ojos,
por los poros de la piel,
por las narices,
por los sonidos digitales.
Lo nombran todo,
lo mancillan todo con sus límites significantes
y reglas gramaticales
(nuestras propias reglas).
Una palabra sola
se acerca al horizonte y crea un mundo nuevo,
no definido aún
y de continua indefinición.
Es la palabra poesía.
Una cadena de palabras
tendidas sobre la arena junto al mar.
Se aproximan siempre
pero no llegan a tocarlo.
Todo está conectado y al mismo tiempo
todo está tremendamente desconectado.
Lo estamos nosotros cuando miramos
una rosa
que crece en medio de la arena
para nada,
para sí misma,
y llena nuestros ojos y nuestros pulmones
de belleza,
y nos conecta con nuestra propia belleza,
que son palabras desconectadas,
nunca perfume.
O es como el dolor de la trocanteritis,
algo a lo que damos
un significado ordenado
para conectarlo con nuestro propio yo,
pero en sí mismo es desorden,
simplemente dolor,
o nada,
vacío
(no el de la palabra).
Y, porque está vivo, muere.
Y está conectado
con todo.
Por la avenida de los altos álamos
la gitanilla va golpeando la pelota
contra el suelo de mi pecho.
Para mirar con cordura
habría que dejar caer la cabeza por la ventana.
Del otro lado la luna ilumina a un rinoceronte
que embiste a un gato negro.
La noche rebuzna luciérnagas.
Yo te miro a los ojos con el corazón del vientre
que suena como un tambor.
¡Nunca he sabido cómo decirte que te quiero!
La oportunidad es el humo de un coche azul,
espanta los alcaravanes que embisten los cristales de la ventana.
Tendría que respirar todo esto
con unos ojos que no tengo.
Mi cabeza rueda por la avenida que da al mar,
bajo las estrellas y las amebas espirales.
El rinoceronte alcanza al gato
y le lame una oreja.
Roca que cae
Roca que duerme,
sueña y
cae.
Piensa entre vientos:
tuve al mar un instante
en la infinita cuenca
de mis manos.
Por más que intentemos
explicar
el
universo,
siempre el amor,
siempre la muerte.
Por más que nuestros ojos
se hundan
en
lo oscuro,
siempre el amor,
siempre la muerte.
Por más que le llamemos gravedad,
electromagnetismo,
fuerza débil o
fuerte,
siempre el amor,
siempre la muerte.
Por más que a un año luz
el caos nos sonría
en
ecuaciones,
siempre el amor,
siempre la muerte siendo…
inexplicables.
No sé por dónde llegaste
ni por dónde te fuiste.
Dejaste mi alma llena de luna
una boca abierta en la oscuridad.
Mi alma bailaba ella sola
pero no estaba sola.
Mi alma brillaba
como un mundo
en una esfera de cristal.
No sé por dónde llegaste
ni por dónde te fuiste,
no sé por qué tu risa aún se oye en el silencio.
Solo sé que mi alma está despierta en la noche
y canta:
¡ha pasado por aquí!
¡ha pasado por aquí!
La dulce luz
de la cafetería,
que cae sobre el dulce rostro
de la camarera,
que sirve un dulcísimo café,
mientras sonríe dulcemente
y una dulce lluvia atraviesa
la ciudad llena de humo.
La poesía me acaricia
mordiéndome los labios.
Sunil Gangopadhyay
Y si dijéramos que es velero,
ella se vestiría de olas
y escondería nuestra piel
en su piel oceánica.
Y si dijéramos que es la canción que canta el viento,
ella soplaría más fuerte aún
y despertaría los aullidos de todas las bestias salvajes.
Y si dijéramos que es el latir del corazón,
ella se burlaría de nosotros
gritando su nombre en cada piedra,
en cada hoja seca de la calzada.
Y si dijéramos que es lluvia o arcoíris,
ella levantaría flores del polvo amarillo
y haría del desierto un jardín.
Y si dijéramos que es luz,
ella haría cantar a la noche,
y si dijéramos que es noche,
ella encendería su luz
en lo más profundo de la oscuridad.
Y si dijéramos que está hecha de palabras,
ella reuniría todos los versos que están por decirse
para prenderles fuego
y que aprendiéramos a caminar juntos al sol.
Y si dijéramos que ella es silencio,
nos mordería los labios
y nos haría saber que también es
una mujer voluptuosa.
la poesía no es inocente
y al mismo tiempo
la poesía es inocente
Giusseppe Domínguez
1
Camina conmigo
en el amanecer silencioso
dando saltitos.
2
Preocupado
por el sentido de la vida escuché el canto de un gorrión
preocupado por nada.
3
Cuando emocionado
salgo a la terraza para encontrarte
¿hacia dónde te vas volando?
Vivir en comunidad. Compartir sentimientos comunes, pensamientos comunes, percepciones comunes de la realidad individual.
Dejar de lado lo mío y lo tuyo para que florezca lo común, lo esencialmente humano que brilla en todas las diferencias (cuando uno no se identifica con las diferencias descubre que lo común contiene lo diferente, que el movimiento de lo diferente, que es la vida misma, danza en el amplio espacio de lo común). Escuchar con calidez todo lo diferente para oír la voz silente de lo común y dialogar con ese silencio a cada paso.
Mirar a las cosas vivas como el común de los mortales, con esa sencillez esplendorosa con la que nace y muere un poema.
El sueño es frío porque sigue en el fondo del mar.
Subroto Sarkar
Cada mañana miro
las flores que crecen entre la basura.
La gente camina apresuradamente
con cascos en los oídos y en los ojos.
Las noticias se leen solas,
cometas en el aire gris.
¿Nos atraviesan o las atravesamos?
Pero no miramos nunca
el corazón que late la avenida.
¿Hacia dónde va toda esta gente?
Alguien cree saberlo
levanta la mano
y apunta una farola apagada.
El sol brilla en el cielo,
los gorriones comen migas de pan pisoteado,
las flores crecen entre montones de basura.
¡Pero nadie mira eso!
Preferimos soñar con un mundo lejano,
tan lejano como el fondo del mar.
al borde de tu ombligo,
al borde de la mar de tu pelo,
al borde de la risa que entra en tu pecho,
al borde de la brisa que sale de tu cuerpo,
al borde de tu aliento,
al borde de tu sexo,
al borde de tus manos,
al borde de un lento aeroplano,
al borde de una montaña,
al borde de una maraña de
suspiros,
al borde del naufragio,
al borde del olvido,
al borde…
La lengua en el caño gime
de gemido de ola que no llega a ser,
de verde tupido que no llega a atravesar la luz,
de luz que no llega a alumbrar
el nublado horizonte.
La lengua canta con mil ruidos de insectos,
de monos aulladores,
de tucanes de cola amarilla,
de lengua afrutada,
curvada,
asesina.
La lengua no llega a saber
qué es lo que se pierde entre los árboles altísimos,
entre el zumbido de los mosquitos y las cigarras impacientes.
El agua no llega a saber
qué camino tomar entre los juncos y la maleza,
y se encharca en el fango de la lengua llena de flores,
que no paran de arrullarse a ellas mismas
sobre las copas de las pachiras.
La lengua más alta baja entonces por las ramas colgantes
del maracuyá
como una mariposa de cristal,
como una iguana verde azul,
como un zapito rojo;
y es el colibrí que no saca la lengua de la bromelia,
la tortuga que no saca la lengua de la negrura de la arena
hasta que el último huevo caiga sobre la paciencia del mundo.
La lengua cansada atraviesa toda esta maraña de hojas
y se pierde entre las manchas del jaguar,
que da pasos invisibles entre el invisible follaje;
y no canta la lengua porque no sabe qué cantar
cuando la boca de la boa se abre,
y el caimán semidormido bosteza,
y la lengua de la serpiente sibila,
y los cocuyos encienden su luz
en la esperanza de la honda selva;
y la lengua se queda quietecita y calla
porque no sabe qué decir
ante tanta inmensidad de vida…
Hasta que llega la lluvia
y lo dice
TODO.
Un vaso.
Una jarra de agua.
Un espejo sin cristal.
Un cristal en una ventana.
Una chica que pasa por la calle.
Un excremento de paloma en un parabrisas.
Un señor que sonríe en la otra acera.
Un perro que ladra desde una puerta.
Un autobús detenido frente a un semáforo.
Un ramillete de clavelinas colgando de una terraza.
Un poema abandonado en un banco.
Una rama caída.
Una hoja que se lleva el aire.
El vidrio azul no deja pasar la luz verde.
El agua no quita las manchas de aceite.
En el ojo del huracán no hay viento.
En los ojos de un enamorado no hay miedo.
Las piedras del río no llegan al mar siendo piedras.
Las alcantarillas no pueden evacuar todas las lluvias.
El límite del desierto no es el horizonte.
El límite del mar tampoco lo es.
La verdad no es una tierra con senderos.
El amor no es lo opuesto del odio.
Los rascacielos no hacen reír al cielo.
Las luciérnagas no prenden fuego a la noche.
Los bancos no dan nada gratis.
Las amas de casa no solo ven telenovelas.
Los vitrales de las iglesias no atraen la luz de Dios.
Los ángeles no viven en el paraíso.
Las ciudades no están hechas de cagadas de pájaros.
Las lágrimas no son dulces,
ni duran una eternidad.
Poesía incompleta 