Categoría: Otros
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Danzantes etruscas
La historia se hace de miradas inconscientes.
Tess Gallagheren el fresco las danzantes
encienden el alba de la primaveray encienden la mirada
que por azar las acoge
en un tiempo
que no es suyo ni nuestrola historia verdadera está hecha
de esas pequeñas cosasde un instante olvidado
de una alegría fugazy si alguien lo mira de reojo
y recuerda
ya no sabrá quién essi el que escucha el clamor
el que danza
o el que escribe estas cosas
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Cantos del inframundo
versotersoversotersoversotersoversotersoversotersoversoterso…
que_________que__________que__________que
___bradoprado___bradoprado___bradoprado___bradoprado…volósolovolósolovolósolovolósolovolósolovolósolovolósolovolósolo…
imaginarteimantarteimaginarteimantarteimaginarteimantarte…
locuracuralocuracuralocuracuralocuracuralocuracuralocuracura…
alalargaalalargaalalargaalalargaalalargaalalargaalalargaalalargaalalarga…
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(Instrucciones de lectura: Poema para ser leido a dos voces al únisono. Cada voz leerá un verso distinto en la siguiente secuencia: 1-2, 2-3, 3-4, 4-5, 5-6, 6-1. Cada verso puede prolongarse siguiendo el patrón todo lo que se desee. El poema puede repetirse siguiendo la secuencia todo lo que se desee.)
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Piélago exangüe
El piélago de tu sangre
va de tu orilla a mi orilla,
dulcísima maravilla
que no rompe el bello mangle.Tu sangre como un enjambre
entra y sale, sale y entra.Y en la orilla al mangle encuentra
y lo acaricia otra vez
con dulcísima altivez
que sale otra vez y entra.
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Tenemos esta vida…
Tenemos esta vida que no es vida.
Tenemos esta muerte que no es muerte.
Tenemos esta herida que se vierte
en la sal de la muerte y de la vida.La vida se nos da y al tiempo es ida
sin nadie que la viva y que despierte.
Buscamos otra vida tras la muerte
de lo que no has vivido en esta vida.En un rincón del tiempo solo hay tiempo:
arena entre las manos de la espera.
Ahora es todo lo que hay. El tiempoes la vida quizá de nuestro tiempo,
y la muerte. Es solo una quimera,
que da vueltas de tiempo sobre tiempo.
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Cómo vas a viajar…
Cómo vas a viajar por los portales
con la voz asustada del despierto
cómo vas a pintarte en los portales
donde conversa el ángel con el muerto.Cómo tu voz será la de aquel día
en que salió el alma a la mar
y los cristales del alma en agonía
se unieron con la sombra al despertar.No tocarás el alba, mira y vuelve
sólo el viento del sur te afirme el ala.
El verso es esa magia que resuelveel misterio en la flor, y luego exhala
una completa claridad, que duele
como aquel beso de la noche mala.
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El revés del envés
ordenar el caos:
el caos del ordenimpulsar la quietud
aquietar el impulsoocultar la mirada
mirar lo ocultoborrar lo limpio
limpiar lo borradollenar lo vacío
vaciar lo llenoperder lo encontrado
encontrar lo perdidosilenciar la voz:
la voz del silencioes con certeza
el principio del fin
el fin del principio
de incertidumbre
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A pasos breves…
A pasos breves sobre la tierra blanda
llego al lugar donde la nieve brota
y veo el ave blanca de ala rota
que a detenerme en su cristal me manda.Su dulce trino brilla en mi aposento,
fría la luz que más calienta el alma,
quiere hacer de mi amor un mar de calma
que guarde el puro ardor de lo que siento.Y yo de niño visto mi gran traje
y entro en la fiel ternura del espejo
sin miedo y sin verdad, sin equipaje.Y una mano me encuentra por ventura
cuando yo más buscaba ese amor viejo
que me iniciara en la edad madura.
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La hierba de la memoria
Foto: Belén Zarza crece la hierba otra vez
en cada nueva estacióny el sujeto de la memoria
no es el objeto de la memoria
¿cómo podría serlo?y casi no se reconoce en ella
libres asociaciones de dendritas
que dieron forma a un recuerdo
a un cuerpo
el cuerpo de la memoria
que se marchita y resurge en cada floraciónasí es la hierba de la memoria
y así es nuestra vidaun signo que se reescribe
una brizna que rebrota¡yo he tenido varias vidas en este mismo prado!
diría acaso que todas ellas soy yo
pero son sólo libres asociaciones de dendritas
signos del juego que el escribiente trazauna margarita aquí
una amapola alláque dejan su fragancia un instante
y luego son borradas por el fuego de la memoria
hasta la próxima estación de las lluvias
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Más allá de la rosa…
Más allá de la rosa está la rosa
más allá del cristal y la ventana
más allá de los sueños la mañana
en que será por fin esa otra cosa.Más allá de sus labios de habla hermosa
son sus labios sin voz eterno aliento
más allá de la hoja sobre el viento
como una larga risa silenciosa.Más allá será el ave como el ave
vuelo blanco y azul de lejanía
y será su cantar un canto graveque nada nos dirá. Será ese día
lenta caricia de una mano suave
que cierra el ojo de la cara fría.
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En el centro del tiempo…
En el centro del tiempo estamos juntos
un aroma de fuego nos envuelve,
recia espuma aquietada entre dos juncos,
río fugaz que en magma se resuelve.En las horas del sueño en los efluvios
de potentes verdades sin camino
aspiramos la ausencia de un sol rubio
marcapasos final de otro destino.Moverá la feliz mano divina
el eco de la mano pasajera
sentiremos el canto de una ondina…Y llegará, como la luz primera,
una ola de amor desde la esquina
que nos dobló en otoño y primavera.
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Sentidos
Chema Madoz *
Las cosas que tienen sentido,
¿qué sentido tienen?*
Sentido poético:
-Escoge un color al azahar.
-¡Naranjo!*
Del sentido común
florece el sinsentido común.*
¿Dónde olvidé el sentido
de tus manos?
¿Entre las páginas
de un libro de poemas?
¿En un cajón
de la mesita de noche?*
Sentir el sentido
de los sentimientos
en el aparato sensorial.*
Sentido anacrónico.
Sentido dodecafónico.
Afeitar al sentido
en sentido inverso.*
Sentido del deber:
¿Debería el sentido
tener algún sentido?*
Sentido del gusto
Sentido del oído
Sentido de la vista
Sentido del olfato
Sentido del tacto
Sentido del equilibrio
Sentido lingüístico
Sentido negativo
Doble sentido
Sentido del humor
Sentido común
Sentido de circulación
Sentido directo
Sentido indirecto
Sentido de un vector
Sentido horario
Sentido antihorario
Sentido y sensibilidad
