de Ernesto Pentón Cuza
Y la muerte no tendrá señorío
Dylan Thomas
Pasé por tu habitación del hospital
pero tú ya no estabas.
Quería decirte
que también se puede morir
como la hoja de un árbol.
Caer sobre la tierra
con la misma belleza
con la que cae una hoja…
sin añoranzas,
sin esperanzas,
ilimitado,
danzante en el viento,
atravesado por la luz
…así
sencillamente.
Espero que al final
lo hayas comprendido.
Al árbol del aparcamiento
ya sólo le queda
una ramita con hojas.
La calle mojada,
los olmos erguidos.
Pasa el autobús.
Una muchacha vestida de color de playa,
de color de arena,
de color de agua.
Una muchacha encendida al rayar el alba,
de color de fuego,
de color de malva.
Una muchacha esculpida en la ola que canta,
de color de tiempo,
de color de alma.
Devienes agua
devienes pompa de aire acuoso
marismas de ternura traspasando tus límites
tus propias pieles líquidas
evaporadas en la frontera del recuerdo de ti
de un suspiro envolvente y tu envolvente circunferencia rectilínea
ahora brazos y piernas aleteando
ahora el danzar de los músculos vibratorios en un agua
que nace de ti
que muere siempre en ti
y es el corazón de los peces del cielo
de las algas del universo flotante
Fuera del tiempo
todo el tiempo es ahora
agua purísima
entrando y saliendo de lo despierto
o del soñado universo
también llamado amor
Pero lo más asombroso es quizá la existencia de indicios vehementes de que el único momento en que los quanta se manifiestan como partículas es cuando estamos mirándolos. Es decir, hay descubrimientos experimentales que indican que un electrón, cuando no está siendo observado, siempre es una onda. Los físicos pueden llegar a esta conclusión porque han ideado tácticas inteligentes para deducir el comportamiento de un electrón cuando no está siendo observado.
Michael Talbot
Estoy mirando.
Estoy buscándote,
cariño,
al loro de tus pasos en la callejuela
por donde no acabas de aparecer.
Hoy
he planeado el experimento
cuidadosamente,
con una caña doble entre las manos
y los ojos clavados en la cristalera.
Sé muy bien cuál es tu onda
de aparecer y desaparecer bajo mis sábanas.
Pero esta vez
estoy mirando
con toda la FE de esta calle.
Tal vez pueda crearte
y fijarte sobre la hoja en blanco
unos minutos antes de que te disuelvas
en el beso de la noche
o del amanecer.
Libro para enmarcar
una historia amorosa
en una hoja de papel.
En un rato estoy contigo.
Libre de pretextos,
de falsedades varias,
libro.
Libro por la tarde a las 6.
En un rato estoy contigo.
Libro para llevarte los libros
que te compré en la feria del libro
cuando no libraba a las 6
y me escapaba
libremente
a la hora exacta.
Libro para estar un rato contigo,
un rato libre de libros
y de falso amor.
Mil golondrinas volando
y una ambulancia sin prisa,
esta mañana de primavera.
Una golondrina negra.
Una golondrina fresca.
Una golondrina nueva.
Una golondrina de papel.
Una golondrina de agua.
Una golondrina de amor.
Una golondrina inolvidable.
Una golondrina inalcanzable.
Una golondrina infinita.
Tu olor entre mis manos
bajo la lluvia de oro,
profecía de primavera.
Esa mirada que recorre las plazas de las ciudades,
que acampa en las alturas enardecidas
de los corazones insatisfechos,
que se cruza contigo y conmigo y nos pregunta
si está bien vivir así,
mirándonos a los ojos directamente.
Esa mirada que es como la luz del sol
y en la que se transparentan
los anhelos de los hombres,
encendida de amor por la verdad,
encendida de hombres y mujeres unidos
en la causa común,
encendida de vida y de libertad.
Esa mirada que nos mira desde adentro,
que dice que no esperemos más por el futuro,
que el futuro somos tú y yo ahora mismo,
y el sol que nos ilumina,
y la luz que llena las plazas de claridad.
Esas plazas que aún están rodeadas
por la oscuridad de este mundo.
El perro levanta la pata
en la esquina del quiosco.
Un río de pis amarillo
surca los cubos con flores.
Poesía incompleta 