Tenemos esta vida que no es vida.
Tenemos esta muerte que no es muerte.
Tenemos esta herida que se vierte
en la sal de la muerte y de la vida.
La vida se nos da y al tiempo es ida
sin nadie que la viva y que despierte.
Buscamos otra vida tras la muerte
de lo que no has vivido en esta vida.
En un rincón del tiempo solo hay tiempo:
arena entre las manos de la espera.
Ahora es todo lo que hay. El tiempo
es la vida quizá de nuestro tiempo,
y la muerte. Es solo una quimera,
que da vueltas de tiempo sobre tiempo.
Poesía incompleta 
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