de Ernesto Pentón Cuza
Tema 4: Jerarquía del servicio poético de urgencias
Director Gerente
Coordinador poético de catástrofes y situaciones especiales
Sistemas de información
Prensa y relaciones externas
Directora poética
Director de transporte
Director de gestión
Subdirector poético responsable de urgencias
Subdirector poético responsable de emergencias
Subdirector de transporte
Subdirector de gestión responsable de Recursos Humanos
Subdirector de gestión responsable del área económico-financiera
Subdirector poético de calidad y formación
Subdirector poético de asistencia y responsable del Servicio de Coordinación de Urgencias
Coordinador poético de equipos responsable de urgencias
Coordinador poético de equipos responsable de emergencias
Coordinador de equipos responsable de calidad
Gestión de personal
Gestión de recursos
Gestión de compras
Gestión económica
Gestión parque móvil
Retribuciones poéticas
Jefatura de asuntos generales
Responsable de atención al usuario
*
Sin el peón de dama
el rey estruja caballos del revés.
No es primavera ni invierno ni nada.
*
Ay, quién fuera un corcel alado
sobre tu coño rosado
Adelina.
*
Un caparazón de tortuga,
descascarado y sucio,
colgado en la pared de un viejo de 90 años.
*
Puta cigarra
en la siesta de la vendimia.
Si la encuentro, no canta más.
*
La piel de la serpiente
aplastada por un zapato viejo.
Me ha dado un apretón.
*
Somos una pequeña idea
que se repite una y otra vez.
Y no es para tanto.
*
Estabas allí,
estabas allí,
pero te fuiste.
*
Leche de almendra,
galletas de chocolate,
pavo, salmón, fuet.
*
Qué le den por culo al haiku,
el perro que ladra
si muerde.
V I L L A V E R D E A L T O ,
S A N C R I S T O B A L , V I
L L A V E R D E B A J O C R U
C E C I U D A D D E L O S Á N
G E L E S S A N F E R M I N –
O R C A S U R H O S P I T A L
1 2 – D E – O C T U B R E A L
M E N D R A L E S , L E G A Z
P I D E L I C I A S P A L O S
D E L A F R O N T E R A , E M
B A J A D O R E S L A V A P I
E S S O L C A L L A O , P L A
Z A – D E – E S P A Ñ A V E N
T U R A R O D R Í G U E Z A R
G Ü E L L E S M O N C L O A .
*
un poema
una especie de bocadillo navideño
puedes comértelo en un banco del parque
en la parada del autobús
en el asiento del tren
*
los poemas que cuelgan
del otro lado de la ventana
son para que se los lleve el viento
o la lluvia
o un pajarillo
los que se dejan en un bolso de mujer
son para cambiar por pan
*
quiero escribir cosas nuevas
pero solo me salen palabras de Navidad
*
cuando naciste
nació la primera palabra contigo
era una palabra de amor
pero tú la cambiaste por panes y peces
*
puedes alimentarte con panes
de la misma manera que puedes alimentarte con poemas
*
la Navidad se repite una y otra vez
los poemas también
todos escribimos juntos
un único poema de amor
*
tira estos versos y el pan a la basura
yo solo estoy tratando de decirte que te quiero
*
ayer vi una muchacha que suspiraba
en el banco de un parque
¿había acabado de merendar
un poema de amor?
*
hay poemas despertador
no se les suele hacer mucho caso
*
existen los micropoemas
y no
no son poemas hechos en el microondas
(también hay micopoemas
son poemas un poco chistosos)
*
hay poemas largos que llenan todo un libro
una vez leí uno sobre un río
que iba desde su nacimiento hasta su desembocadura
*
los poemas alérgicos
andan todo el tiempo moqueando
(no confundir con los poemas románticos)
*
hay poemas surrealistas y poemas hiperrealistas
que se parecen mucho entre sí
*
los poemas eróticos
no suelen serlo
*
hay poemas al peso y poemas al paso
los primeros se cambian por pan en los mercadillos navideños
los otros son poemas bandoleros
*
los poemas empanados se fríen en su propia salsa
*
también hay poemas en serie
ahora están de moda
*
ha llegado el frío y con él los resfriados
ahora mismo me gotean poemas
por la nariz
*
los poemas salen de adentro
los mocos también
*
hoy no estaría bien cambiar poemas por pan
me vendría mejor un paquete de clínex
*
puedo escribir los versos más húmedos
en esta mañana soleada
*
hoy me puse a limpiar las ventanas
no se ve mejor
ni peor
la visión debe ser cuestión de otra cosa
*
hoy me puse a limpiar las ventanas
debo estar muy aburrido
*
limpié las ventanas
pero olvidé lavarme la boca
*
limpiar las ventanas es un buen ejercicio
estoy sudando como un pollo
*
estos son poemas simples como el pan
si no te gustan no importa
siempre puedes limpiar las ventanas
*
mi hijo es como un poema
o un panecillo caliente
alguien querría morderlo
pero luego quién sería capaz de volverlo a reescribir
*
se despierta por las mañanas
cantando y bailando
hay un gorrión en la ventana
que se parece mucho a él
*
entra una luz suave esta mañana
y descansa sobre un quieto silencio
todavía no se ha levantado mi hijo
*
poemas como panes y pececillos de cristal
mi hijo juega con las canicas
y ríe
*
los poemas de esta casa
siempre andan con algo entre las manos
mi hijo también
*
puedo cambiarte este poema por un pedazo de pan
no te puedo cambiar a mi hijo
me he encariñado con él
*
tengo las manos llenas de poesía
tengo las manos llenas de panes y peces
*
hay una luz increíble entre las ramas desnudas
los gitanos de la calle de enfrente
no paran de bailar
*
tengo poemas que se parecen a panes
y panes que se parecen a poemas
*
la realidad también es esto
un mordisco en la boca de un poema
o de un pedazo de pan caliente
*
poemas breves como un suspiro
una mirada
un boli al que se le acaba la tinta
*
estréchame con las manos
como a un pedazo de pan
cómeme con los ojos
como a un poema de amor
*
¿estás hablando de un sentimiento
de renacer?
yo solo estoy hablando de panes y peces
*
se está mejor en el parque
bajo un árbol
con un poema entre las manos
*
no puedes huir de la realidad
pero puedes escribir un poema
¡no importa si alguien te lo cambia por pan o no!
*
poemas como edificios
con antenas de televisión y de móviles
con parabólicas y paneles solares
y largos cables eléctricos de azotea a azotea
tal vez pueda cambiarlos
por un trozo de pan caliente
*
pegada la nariz a la cristalera
descubro poemas en el horizonte
¡los ánades por fin han llegado!
*
un poema humea desde la taza de café
un poema husmea en la tierra de la maceta
*
ten
un pedazo de pan
no me negarás
que se parece mucho a un poema
*
recojo palabras al amanecer
cuando la luz atraviesa
el cristal de una panadería
*
me invento poemas
para cambiar por pan
a veces tienen un poco de luz
depende de la hora del día
*
los poemas sirven para alimentar
los poemas sirven para calentar
el fin de años siempre hace un frío del carajo
*
un poema
dos poemas
tres poemas
¡una panadería!
*
es igual decir
que los poemas no sirven para nada
pero si los cambias por pan…
o por un horno calentito…
*
este poema está un poco chamuscado
tendré que bajar la llama de la imaginación
*
poema-pan
poema-pan
poema-pan
¡panpoema!
¿qué se puede decir
del extintor de incendios
que está solo y abandonado en la pared?
¿que es un compañero silencioso
que todas las mañanas me recibe
con una sonrisa?
¿que está harto de no poder
mirar por la ventana?
(aunque más de una vez le he dicho que
no hay mucho que ver)
¿que
si por él fuera
apagaría todos los incendios
que brotan subrepticiamente
en este lugar?
¿que tiene que escuchar
diariamente
todas las fricadas de mis compis?
(eso de hacer modelos matemáticos
naturalmente deja un lastre)
¿que su vida y la mía dependen
de un única cosa
la intensidad del fuego?
Un día una amiga del Dipo que tenía el marido en Miami le enseñó lo que era el caviar. Lo hicieron con un poco de cebolla muy picada y luego se pusieron a cocinar tamales, arroz con gris, tachinos y algo de ropa vieja. Se fueron a la cama con la barriga llena y el corazón contento, y estuvieron templando toda la noche.
Al otro día, el Dipo se bajó del camello con tremendas ganas de cagar. Cogió por el Paseo del Prado y cruzó el parque de la Fraternidad para ir a parar a la cafetería de la esquina. Allí no había baño, pero una rubia impresionante espantaba a las moscas del mostrador con un trapo viejo. El Dipo apretó el culo y sonrió a la rubia: -¿me das un vasito de agua? La rubia no contestó, dio media vuelta y sacudió su impresionante trasero frente a los ojos alucinados del Dipo. Él no pudo contenerse y le soltó: ¡mami, si cocinas como caminas, me como hasta la raspita!. La rubia lo miró sonriente y le dio el vaso de agua. El Dipo se lo tomó y salió pitando.
Pasó frente al hotel Inglaterra. Sabía que no aguantaría mucho más. Miró al portero a los ojos y le dijo: -Mira compadre, me estoy cagando y no puedo más, ¿me dejas pasar al baño? El portero, un negro de uno noventa, lo miró con la cara ladeada y le dijo: pasa asere, al fondo a la izquierda.
El Dipo cagó como nunca había cagado en su vida. Entró a un baño con suelos de mármol y olor a rosas. Se sentó en una taza limpia y descubrió impresionado que había papel sanitario a su derecha. Era un papel suave, azul, con el que daría gusto limpiarse. Cuando lo hizo, se sintió como un niño y empezó a preguntarse cómo haría para descargar aquel baño. Había un botón grande en la pared que decía PUSH. Como sabía algo de inglés, pulsó el botón y un par de submarinos iniciaron su viaje hacia un mundo que el Dipo imaginó más feliz que el suyo.
Luego quiso lavarse las manos, tenía que probarlo todo antes de marcharse, pero no encontraba llaves por ningún sitio del lavamanos. Sin darse cuenta dejó las manos un minuto bajo la pila y brotó un chorro de agua templada.
Salió de allí como de un sueño. Pasó junto al portero y le dijo: ¡Qué bien viven los que no son de este país, compadre! El negro se rió y le extendió la palma de la mano. El Dipo miró pa’ arriba de reojo. No tuvo más remedio que sacarse unos pesos del bolsillo.
T E N G O A N Ó N
C H I R I M O Y A
M A N G O P I Ñ A
T A M A R I N D O
P A P A Y A M A N
D A R I N A M A N
Z A N A M E L Ó N
C A I M I T O M A
M O N C I L L O S
Por aquel entonces yo trabajaba por la Habana Vieja en una oficina de registros que ocupaba parte de un antiguo convento.
Llegaba muy temprano y me perdía por las calles adoquinadas buscando no sé qué cosa. No encontraba nunca nada, pero antes de sentarme a trabajar, escribía algún poema sobre el mar o sobre callejones iluminados por el sol del amanecer. Eran muy malos.
Lo primero que había que hacer allí era pasarse una hora ordenando fichas. Era nuestra cuota de trabajo voluntario y como no teníamos otra cosa, las desordenábamos cada día para ordenarlas al siguiente.
Después del voluntariado, me sentaba a conversar con una rusa que trabajaba con nosotros. Tenía la piel muy blanca, un buen culo y estaba un poco loca. Decía que veía rostros transparentes por las noches, rostros con voces mudas que parecían quejarse en la oscuridad y la dejaban temblando. Yo hubiera querido poner las manos en su culo, pero dejé de hablar con ella porque tenía fijación con los fantasmas.
A mediodía podías salir al mercadillo de la parte de atrás del convento y comprar fruta.
A veces había que ir allí a buscar a la gente para alguna reunión de trabajo. Iba uno de nosotros, que no tuviera reunión, y se quedaba marcando el turno para los otros. No era indisciplina laboral, era simplemente resolver, acomodar el tiempo para hacer otras cosas después del trabajo, porque podías llegar a casa y tener que salir a buscar agua o un pin-pan-pu para dormir por la noche en la terraza si se iba la luz.
Eso era trabajar en Cuba entonces, entre apagones y recortes de agua diarios, con una libertad ilimitada para soñar.
alguien me dijo
que hoy era el día mundial de la poesía
¡qué gilipollez!
me dije
seguro que este tío
ve salir el sol
todos los días de su vida
y mira al cielo y respira
y come y caga
y luego viene un listillo
sin imaginación
y le dice que hoy es el día mundial
de la poesía
y le hace sentir romántico y tontorrón
y ahí mismo lo clava
y le vende un librito de poemas
creo que de aquí a poco
no quedarán días sin etiqueta comercial
la verdad que este puto mundo
no hay quién lo entienda
Mi madre se levantaba por las mañanas con el inhalador en la mano derecha. Entraba en la cocina a oscuras y preparaba un café aguado. Yo estaba ya en la mesa del patio escribiendo.
-¿Qué haces aquí tan temprano?, vas a coger frío.
Yo la miraba en silencio y sonreía.
Para llegar a la parada había que atravesar un campo de pelota. El sol lo teñía de rojo a esa hora y siempre había un minuto en el que los gorriones se callaban antes de redoblar su algarabía. Era como si el mundo se detuviera un instante.
El camello, siempre repleto de gente, parecía una lata de sardinas con cristales, saltando por las calles rotas de la Habana. Había que entrar a trompicones o quedarse en un sitio propicio para que la corriente te enganchara marea adentro. Entonces, lo importante era encontrar rápido un rincón donde no te estrujaran demasiado y empezar a sudar ligero, a regular la respiración para que el calor no traspasara la camisa.
Allí adentro, se hablaba otro lenguaje de miradas libidinosas, gritos y gruñidos. La gente se sobaba entre sí a cada frenazo:
–¡Échate pa’llá asere!
–¡Señora, sin complejos, eh!
–¡Guagüeroo, que llevas gente aquí atrá!
–¡Le zumba el mango, compadre!
Bajarse luego era todo un arte. Había que empezar un movimiento de serpiente tres o cuatro paradas antes, hasta tener la puerta tan cerca que se te incrustara en las costillas al abrirse.
Yo salía disparado del monstruo rodante y me encontraba de repente frente al malecón. Era una vista hermosa por la que valía la pena vivir.
alberto es un tipo nervioso
llega por las mañanas y se toma
una coca cola
para mantener la tensión
su nervio es como un látigo
frente al ordenador
le da a la tecla de refrescar continuamente
porque no soporta que las cosas
duren más de 5 minutos
y así se hace la ilusión
de que están avanzando
también te da explicaciones de 5 minutos
y cuando te escucha da la sensación
de que te comprende
aunque no tenga idea de lo que hablas
(todo esto no hay que tomárselo a mal
es sólo una reacción nerviosa)
su sentido del humor es muy particular
el nervio le hace decir cualquier burrada
del que tiene delante
generalmente negativa
y entonces espera su reacción con una risita
tiene un ventilador pequeño en la mesa
para evitar que el nervio le queme
el microprocesador
el frío no le afecta
puede andar por la calle a 3 grados
con una simple camisa de manga larga
es un tipo despierto y observador
que lleva el nervio por dentro
y eso le ayuda a sobrepasar
la vorágine de esta vida
yo le tengo mucho cariño
a la gente le da la impresión
de ser un tío tranquilo
que va por la vida
con una sonrisa en la boca
pero en realidad
es una sonrisa a flor de nervio
Matar por amor.
Morir de amor.
Amor a la patria,
al partido,
a la revolución.
Amar a una sola persona
y a nadie más.
El amor y el odio.
El amor y la muerte.
Amor platónico.
Amor eterno.
Amor de madre.
Amor a Dios.
Amor avasallador.
Esclavo del amor.
Amor libre.
Amor imaginario.
Amor incondicional.
La química del amor.
La entropía del amor.
Amor interesado.
Amor desinteresado.
Dar y recibir amor.
Hacer el amor.
Vivir sin amor.
Buscar el amor.
Encontrar el amor.
A morcilla hueles.
Daños colaterales
Efectos secundarios
Crecimiento negativo
Paraíso fiscal
Indemnización en diferido
Catástrofe humanitaria
Limpieza étnica
Democracia orgánica
Amortización del puesto de trabajo
Movilidad exterior
Ampliación territorial
Rescate masivo
Banco enfermo
Cuero ecológico
Carne vegetariana
Fuego amigo
Impuesto revolucionario
Debilidad mental
Disfunción eréctil
Dar espacio
Perder el tiempo
Poesía incompleta 