de Ernesto Pentón Cuza
sí
a todas horas
yo ando con Él a todas horas
qué importa su nombre
qué importa cómo yo lo llame
aquí hay calor humano
y aire para respirar
y belleza en las bocas de los ojos
y un silencio que escucha
da igual lo que yo sea
lo que Eso sea
yo ando con Él a todas horas
con la niebla
la tarde no es la tarde
es ausencia de pasos
es
caída del alma
¿hacia dónde?
(no lo sé
y en el fondo
qué importa)
si se derrite tu esperanza
puedes respirar esta niebla
y ser uno
con ella
en la tarde
mi madre me saluda
desde el cristal de la ventana
mi padre me saluda
desde el cristal de la ventana
yo mismo
me saludo a mí mismo
desde el cristal de la ventana
esta es simplemente
una habitación vacía
en la que ladra un perro
escucho
pero esto no puede escucharse
escribo
pero esto se niega a la palabra
quiero encender la luz
pero la luz ya está encendida
hay algo aquí
no sé qué es
no son palabras
no es silencio
no soy yo mismo
ni nada parecido
no me dice que está aquí
pero está aquí
cuando uno calla
puede escuchar otras voces
que no son la voz
de uno
el susurro del tiempo
el lamento de un hombre
que ha perdido algo que amaba
brisas-niños
cantos de invisibles pájaros
murmullos de telas en la callejuela
sobre la infinita desnudez
de los cuerpos
gatos silentes
tacones sobre adoquines
alejándose
hojas de hierba
trenes que vienen y van
la respiración incesante
de la humanidad somnolienta
los comentarios meteorológicos
las murmuraciones
el desconsuelo o la excitación
cuando uno calla
cuando uno deja de ser
lo importante
puede escuchar otras voces…
¿acaso no serán esas voces
la propia voz
de uno?
¿era yo el que escuchaba
el incesante tintineo
del viento?
¿era yo el que imaginaba
su frío aliento
palpitando
por la noche oscura?
la luz
y esta locura interminable
una sala vacía adentro
una imagen en la noche
o en el cristal de la noche
soy
un sueño que camina
un sueño que respira
un sueño que abre la boca y
calla
soy
un sueño que duerme amaneceres
que se despierta
cuando hace mucho frío
o alguien canta
una canción de cuna
soy
una palabra a medio decir
una palabra compuesta a medio
componer
una voz que tirita
en el silencio
se da la vuelta
a una hoja
a la vida
a un sonido imperfecto
lo que hay por detrás
sigue siendo
lo mismo
ocaso de la voz
y un pálpito en medio
del silencio
la claridad se siente en el cuerpo
en la nada del cuerpo
y entra como un pajarillo
que canta este mundo
Poesía incompleta 