Poesía incompleta

Mire socio, yo no soy poeta ni nada de eso, ni conozco todas esas filosofías que usted dice. A usted le parecerá que yo soy un intelectual, pero eso usted se lo hizo creer a su gusto.

Yo escribo muy mal realmente, pero igual, tengo que escribir. Usted no se imagina lo que es andar con todo esto en la cabeza; sentir, sentado en el portal bajo la lluvia mirando el matorral de enfrente que está lleno de ranas, que uno es un puntito de nada, una nadilla pequeña, un polvillo.

Usted no se puede imaginar lo que es eso de estar sentado ahí todo el aguacero como un bobo, mirando nada y siendo tan feliz.