Poesía incompleta

Hay algo más allá de la tarde
que es la tarde.
Hay algo más allá de la puesta del sol.
Hay algo más allá de la iglesia
de paredes gastadas
que es la iglesia de paredes gastadas,
sobre la que vuelan blancas palomas
que están más allá
que estas palomas blancas que llenan
mis ojos.

Más allá del viejo pino
está el viejo pino
abanicando el tiempo más allá,
y hay algo más allá de ese viento
que lo mece
que es este viento que no alcanzo
a explicar.

Hay algo más allá de la ciudad
que se pierde en la bahía
que es como la bahía que se pierde
en la ciudad,
y yo siento que más allá de mí
estoy yo contemplando,
desde la misma altura,
la ciudad real.

Hay algo más allá de esa calle
que es esa misma calle.
Hay algo más allá del sonido del tren
que suena de verdad a tren.
Hay algo más allá del canto de las hojas
de la hierba
y algo más allá de esta hierba
de Whitman
que es la hierba de la que Whitman escribió.

Hay algo más allá de este cielo de tonos
indescriptibles
que es más indescriptible todavía.
Hay algo más allá del silencio,
más allá de la luz,
más allá del asombro.
Y hay algo más allá de la noche
que va como expandiéndose
y es ancho como el tiempo.