Poesía incompleta

Cuando un árbol florece
la muerte florece con él
tanto como la vida.

Rilke

debe de haber helado anoche
y este pobre no tenía a dónde ir

en el cielo vuela
una grulla invernal

siempre la vida y la muerte
ante tus ojos

solo podemos amarlo todo
y ser compasivos

algo de mí
muere también
cada día